Palavra

Quando ela surge

Vem como um rompante litero-filosófico

Cadente em um céu de palavras soltas

Anônima.

Única em todo o pensar e sentir

Matriz de tudo que é vida ao redor

Dona Lilico

(À minha saudosa avó)

O amor exala!

Tem aroma de biscoito de polvilho

Feito em fogão a lenha

Pelas mãos de Lilico

Tem lugar sob os olhinhos atentos

Que nos ensinam com seus passos

Histórias e lutas

E o carinho dos pequenos gestos

Ermelinda sempre linda

Em alma e zelo

É hoje santa

Convocada por Deus

Fazendo seus bolinhos

Com suas mãos calosas

Para os anjos do céu

Poemas já esquecidos em meu computador parte III

(In)sanidade

Enjaulados em nós mesmos

Nos descobrimos entre loucos

Versos poucos

Palavra proibida

Que chega bandida

Bate fraca de porta em porta

A santa não se importa

Reza, passe, ande

E, de repente, o crime perfeito

Os olhos da santa se cegam

Os nossos se abrem

Pela loucura e o “heal”

Por nós mesmos

Por símbolos grafados em papel rascunho

Nos deparamos conjugados

Pronomes

Pré-nomes

Eu e ele

Nós

Poemas já esquecidos em meu computador parte II

Carne

Corpo instigante

Beleza de Eros

Retalhos austeros

Em sintonia veronil

Visto e não visto

Entremeado e misto

De ardor e traquejo

Atraindo olhar e desejo

Face contracta

Sorriso latente

Boca saliente

A carne esculpida

Pele curtida

Onde curtem um mar de sonhos

Risonhos

Vagando a tarde vaga

Poemas já esquecidos em meu computador

Oliva

(Dedicado á Bruno Oliveira)

Entre palavras fartas

Usadas sem saber,

Reparo termos,

Retalho frases,

Custuro o que é essência.

Da cautela e razão.

Findo rindo,

Concluindo toda exaltação:

- O prazer foi meu, paixão!

Sophos

Sinto a dor se esvaindo pela carne exposta, pelo sangue que escorre, lentamente, através da pele pálida, antes amarela, mas agora descorada pela alma turva. Junto ao sangue auto-proclamado, ela se dissipa aos poucos, a cada gota que emana do ferimento cravado pelo tempo e agora expresso nos membros... inferiores. Inferiores como aquele que os porta. Quem dera, entao, fosse a aorta ou, quem sabe, a jugular. Se o sangue, agora vagaroso, pudesse jorrar ou até mesmo esguichar como um Tarantino, talvez a mazela do peito, em que não há remédio ou cura conhecida, jorrasse no mesmo compasso e se dissipasse em um ato.

Na carne, se expõe a alma. Na alma exposta, se esconde o que não é belo.

Muda

Hoje me veio a vontade de escrever. É quase como uma necessidade. Mas as palavras fugiram sorrateiramente. Estou muda perante o papel.................................................................................!!!!